jueves, 30 de noviembre de 2017

En la cárcel

Poeta Octavio Paz:


Estimado poeta Octavio Paz le escribo esta carta desde las celdas de esta cárcel , le voy a expresar en estas líneas como ha sido mi vida aquí desde que llegue en total sinceridad mi vida es un infierno tener que convivir con gente que no estoy augusto , le voy a contar como llegue aquí le cuento por culpa del que creí que era mi amigo estoy metido en la cárcel  el me tendió una trampa todavía recuerdo el día que le dije que me gustaba una chica al que consideraba que era mi amigo también le gustaba la misma chica , cuanto me arrepiento de haberle hecho ese favor al que consideraba que era mi amigo fue en el aeropuerto de Barajas cuando veníamos de viaje antes de embarcar en el aeropuerto me dijo que si le podía guardar cocaína en la maleta yo le dije que no , minutos de llegar a la sala de embargue me pito la maleta llena de cocaína , intente demostrar que la cocaína no era mía a raíz de eso me condenaron por unos veinte años llevo de condena unos diez años espero que con estas líneas usted pueda entender mi situación y me pueda ayudar , le saludo atentamente.   

lunes, 27 de noviembre de 2017

Adiós
Autor : David Álvarez Sánchez
Las cosas que mueren jamas resucitan ,
las cosas que mueren no toman jamas ,
se quiebran los vasos y el vidrio se queda
es polvo por siempre y siempre sera .
Los capullos caen sobre la ramas
dos veces seguidas no florecerán ,
las flores tronchadas por el viento limpio
y se agotan por siempre , por siempre jamas .
Los días que fueron , los días perdidos
los días inertes ya no volverán
que tristes la horas que se desgranaron
bajo la soledad.
Que triste las sombras , las sombras nefastas
las sombras creadas por nuestra maldad
las cosas Celestes así se nos van
El corazón silencia , cúbrete de llagas
de llagas infectas cubre de mal
que todo el que llegue se muera por tocarte
las cosas muertas , las cosas marchitas
las cosas Celestes que no vuelvan mas.
Se escribe con la memoria; podría decirse entonces que escribir es recordar. Pero, padadójicamente, mientras se escribe, uno se olvida de sí mismo y de sus circunstancias. Escribir es una forma de buscarse para perderse.

domingo, 19 de noviembre de 2017

Querida

Doña Dorriga Darriga Dirriga :

Encontrándose tristisimo por vuestra ausencia le mando una brújula que me dio un matemático problemático en búsqueda de su homologo mayor , es un fenómeno máximo .

Le deje encima de la cómoda un mapa de la península ibérica es lo mínimo que puedo hacer , le dejo albérchigos  dulcisimos , guanabanas  agrísimas y plátanos de plástico que me dio un frutícola , cómalas y haga el régimen .

En el crepúsculo de ayer , un ególatra  haciendo gárgaras y diciéndose a si mismo príncipe y presumiendo de su perfecto físico comenzó a hablar de física , química y dórrigas ¿conoce usted a Federico ? ?¿ y a ese falso príncipe ?

Necesito un futurólogo para saber usted . Mándame la fórmula secreta para encontrarnos , mándela con su fiel primogénito en un avión de cualquier aerolínea , mientras vea el último capítulo de la película ¨ Antipáticos , xilófono y triángulos ¨

Necesitandola , deseándolo y esperándola en el ábside de nuestra basílica con mascaras de oxigeno le saluda.